Бессвязные куски мудрости. Трилогия.

Часть вторая.
Конечно же банальность: Когда я был маленьким - мир казался простым. Стал старше – он показался невыносимым. Сейчас же истина где-то, как и положено, посередине. Мир невыносимо прост и его сложность/многогранность видится только небольшой кучке людишек, мнящих себя «не такими как все». Однако, это самообман – все люди «как все» – это их природа. А тот кто считает себя избранным, тот просто непреднамеренно пытается абстрагироваться от комплекса «маленького человека».
Эти роли…
Этот театр…
Эти люди, которые понимающе кивают головой и, отхлебнув из бокала с вином роняют фразу: «Да, господа! Вся жизнь – театр, и мы в нем актеры! Не правда ли изумительная острОта?!» И с крякающим звуком смеются, и сообща создают звук льющейся воды. Но я не стал терпеть этого. Я сбил этому остряку цилиндр, засунул сигару ему в задницу одно место и окунул головой в торт. Все посетители в восторге. Они подходят ко мне по очереди и пожимают руку. А я улыбаюсь в ответ и смотрю им в глаза. А глаз нет – там просто пустые глазницы. Потому что они действительно актеры. И я тоже. Я стою на сцене. Но в зале не смеются. Зал рыдает. Но я не хотел этого. Я спускаюсь к зрителям и вопрошаю: «Какого черта?! Что я Вам сделал?! Это не моя роль и не мой типаж!». В зале молчат, изредка становятся слышны тихие смешки. Но плач не прекращается. Звук чьих-то всхлипов нарастает и тут же я вижу плачущего человека, в зеленом пиджаке. «Почему Вы плачете?» – спрашиваю я у него. «Этот проклятый мудрец зарядил мне палкой по яйцам….» – сквозь слёзы и сопли бурчит тот. Я оглядываюсь в поисках мудреца и вижу того у входа. Он улыбается, отворачивается и уходит прочь. «Что Вы у него спросили?» – вопрошаю я у плачушего человека. Человек размазывает тушь, изящно ловит на лету падающую шляпу с пером и отвечает: » Я спросил у него «В чем сущность всего?», ответ его мне не понравился и я его легонько пнул ногой… А он… Он треснул меня своей палкой!».