Заходите ко мне на чай…
Вот, вспомнил, хочу пройтись по «старенькому». Выкладываю свой сравнительно «древний» рассказ. Написан в жанре, наверное, хоррора. Хотя конечно несколько ироничен (не ищите в нем достоверных сведений о армии Израиля и быта их солдат), наивен, простоват ит.д. как и, в общем-то все рассказы написанные мной в то время. А именно, в 2001 году.
Хм, ну Вы в курсе. Кто прочитал – тот мой герой. (героиня) Спасибо большое тем, кто решится.
Заходите ко мне на чай…
- Тук! Тук!
- Кто там?
- Почта!
- Почему так рано?
- Завтра выходной, сегодня хочу пораньше все доставить!
- Я полагаю, это Вы, мисс Ричардсон, тревожите меня в седьмом часу утра?!
- …
Дверь открыла она. Седые волосы, серые густые брови, голубые глаза и две большие морщины на лбу. «Неужели вы всех вот так просто будите?!» – с небольшим раздражением спросила Рита у почтальонши. Суровая женщина Ричардсон Мот Аббрахам молча отдала письма пожилой женщине. «Ого…целых три письма! Ну да…теперь я рада, что открыла вам дверь» – с улыбкой сказала бабуля Рита. «Ну что ж, я продолжу, пожалуй, разносить письма! Еще двадцать домов обойти надо, а я пораньше домой хочу попасть!» – сказала Мот. «Вы уверенны, что все эти три письма адресованны мне?! Обычно мне приходят исключительно счета и рекламные брошюры…» – бурчала Рита, перебирая письма. Вдруг она застыла на месте. Подняв глаза, она только и смогла вымолвить почтальону «Письмо от сына!» и рухнула к ней в объятия. Спусят минуту Рита уже была на ногах. «Вы меня так больше не пугайте! Вы так всегда волнуетесь получая письма от сына?!» – с опаской спросила Мот. «Вот уже год…» – с задумчивостью пробормотала Рита. «Ну, раз вам уже лучше, я пошла!» – сказала Мот. «Погодите! Умоляю, останьтесь на чай! Это займет пару минут!» – умоляюще просила Рита, со слезами на глазах. «Незачем плакать…думаю, я могла бы остаться на пару минут!» – ответила почтальонша – «Но только на пару…не более!». Мот и Рита прошли в гостинную. «Вам покрепче?» – спросила бабуля у Мот, заваривая чай. «Да, желательно!» – ответила Мот, кладя сумку с письмами в угол. «Вот, пожалуйста!» – протянула кружку с ароматным чаем Рита. «А пока вы пьете, я почитаю письмо. И если вы не против, вслух…Ах да! Надо открыть конверт. Какая же я рассеянная!» – рассуждала бабуля Рита.
«О!» – выронила Рита, открыв письмо – «То то я смотрю оно такое толстое, тут целая тетрадь…да это же дневник!» – сказала Рита. «Так вы не сказали, где находится ваш сын?!» – внезапно заговорила Мот. «Разве?! Он…он в армии…у нас, в Израиле, с этим строго, сами знаете…» – сказала Рита. «Ну да…» – задумчиво произнесла Мот. «Кстати…я же вас почти и не знаю. Вы ведь сравнительно новый почтальон?! Где то около недели работаете?!» – спросила Рита. «Да…я раньше…эээ…служила» – смущенно сказала Мот. «О! Интересно…и где?!» – спросила Рита. «Далеко…» – пробормотала Мот. «Ну ладно…не смущайтесь» – обронила Рита – «Сейчас я почитаю вслух письмо сына, и вам станет легче. Наверное я напомнила вам какой-то неприятный эпизод из жизни. Извините, в любом случае!» – сказала бабуля Рита и приступила к чтению вслух:
10 сентября, 1965г.
Я неплохо обжился…думаю, когда закончу этот дневник-тетрадь, пошлю маме. Сегодня не было особых нагрузок, но завтра нам обещали что-то сверхсложное.
«Боже, я так рада, что у моего сына все хорошо» – бормотала Рита.
15 сентября, 1965г.
У меня все меньше времени на ведение дневника. Может я вообще скоро прекращу его…ой, сержант! Покаа…..
«А сколько ваш сын уже служит?!» – невнятно спросила Мот. «Да полтора года как…» – ответила Рита – «Думаю он скоро уже вернется!»
26 октября, 1965г.
Так я и думал. Я совсем не успеваю записывать что либо в дневник. Сегодня было действительно круто! Я с ребятами взял отгул и мы отправились в кафе. Там я познакомился с очень клевой бабенкой. Похоже она служит недалеко от нас…
«Ну вот…за вот эти отгулы-разгулы ему точно влетит от сержантов!» – расстроилась Рита.
28 октября, 1965г.
Я влюблен. Девушку зовут Джейн. Именно с ней я познакомился 26-го октября. Боже, скорее бы ее увидеть. Мама, если ты сейчас читаешь эти строки, знай – твоему сыну еще никогда не было так хорошо в жизни…Завтра я сделаю ужасно романтичный поступок. Попросту, я хочу дезертировать на ночь.
«…Ой-Ёй…Что-то случилось. Я чувствую…» – бормотала Рита.
Внезапно Мот выскочила из-за стола. «Где у Вас ванная комната?» – спросила она не своим голосом. Рита указала рукой, а сама продолжала чтение. Прошло пять долгих минут. Когда Мот зашла на кухню Рита спокойно пила чай. Дневник её сына лежал на холодильнике и надпись «Diary» холодно блестела в свете лампы. Мот села. «Ну…как там дальше у Вашего сына дела пошли?!» – спросила Мот Аббрахам. «Что…ну, в принципе, неплохо…неплохо…неплохо…» – забормотала Рита. – «Если не считать того, что его наказали за отгул…». Минуту посидев молча, Мот вдруг вспомнила, что она, вроде как, почтальон.
- Что ж…я думаю, мне пора!
- Я Вас искренне уважаю и прошу остаться на еще один, так сказать, «прощальный», чай!
Вежливый тон Риты свалил Мот наповал. «Разве что, только на еще один…» – замялась Мот. Бабуля Рита подошла к плите, взяла чайник и из него разлила по кружкам свой ароматный чай. Следующие пять минут они сидели и разговаривали как старые подруги, вспоминая разные забавные случаи из жизни.
Рита странно посмотрела на почтальоншу. «Жаль, что Вам придется уйти, но Вы должны понять – жизнь моего сына гораздо важнее Вашей!» – сказала Рита – «Бывают такие моменты, когда не стоит доверять свою жизнь Высшим силам. Всегда надо быть начеку. Если бы вы заглянули себе в кружку, то увидели бы на её дне небольшую такую таблеточку. Вот эта таблеточка, моя дорогая, и есть – Ваша заслуженная смерть!».
Мот уже не слышала последнюю фразу бабули Риты. Глаза её закатились, голова запрокинулась, тело задергалось, но тут же обмякло и повисло на стуле.
К вечеру тело мертвой почтальонши стало привычным предметом в доме бабули Риты. На столе, в ее комнате, лежала коричневая, средних размеров книга с надписью «Diary». Она была открыта на четвертой странице. Остальная часть пятидесяти-листовой книги была не заполнена. В самом низу четвертой страницы было написано:
29 октября, 1965г.
Пишу в последний раз. Мамочка, прошу прощения у тебя за все, что я тебе сделал когда-то плохого. Мы больше не увидимся…Я нахожусь в тюрьме. Завтра меня расстреляют за дезертирство. Я ни о чем не жалею, кроме как о том, что встретил эту Джейн…Точнее это оказалась вовсе и не Джейн. Расскажу поподробнее: Я пришел к ней, как и договаривались, к лесополосе, возле нашей части. Я хотел обнять и поцеловать её. Но…когда я наклонился, она вдруг заломила мне руку и, словно по невидимому сигналу, сбежались солдаты, которые повели меня в тюрьму. Когда меня уводили я крикнул «Как ты могла, Джейн!?». На это она рассмеялась и сказала, что никакая она не Джейн, а Мот Ричардсон Аббрахам и что дезертиры – ее непосредственная специальность. И пожелала мне удачи.
У меня очень мало времени, поэтому я пишу коротко и быстро…Скажу только одно – Найди её, мама! Найди…
Бабуля Рита смотрела по телевизору передачу о кройке и пошиве тканей. На кухне потихоньку начинал выветриваться запах мертвичины. Часы пробили десять. Зазвонил телефон.
- Алло?!
- Мама!
- …
- Мамочка! Какое счастье…Боже…Это была ошибка! О-ши-бка! Она надо мной просто пошутила! Представляешь, засранцы, хотели меня испугать и даже посадили в шутку в карцер, на один день. Единственное…когда я вышел из этого розыгрыша, мне сказали, что Мот сменила работу, потому что испугалась, что я теперь буду очень зол на неё…Мама! Помнишь, я писал в дневнике «Найди…» – тогда я подразумевал «Найди и расправься с ней!», но теперь я понял, что не могу жить без нее…Мне тут сказали, что она устроилась в нашем городе почтальоном. Слышишь, мама!? Пожалуйста, найди её! Я люблю её! Слышишь, мама?! Мама?! Мама!
Если Вам понравилась заметка, пожалуйста, прокомментируйте её:
Комментарии
Пока нет комментариев.
Прокомментировать